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SUPERCLASICO

 

Por la mañana, las tostadas recién hechas sin dorar. Así le gustaba a Julia. Dulce de durazno que le recomendó el médico, té de poleo, queso blanco untable. Norberto la toma de las axilas incorporándola, le agrega dos almohadas y le acerca la bandeja con el desayuno. Toma el control remoto, cambia de canal, ella lo mira y él lo vuelve al que estaba.

Tomaba sus cosas y se iba a trabajar. Ella compartía la mañana con la empleada que se hacía cargo de los quehaceres de la casa, sin dirigirle la palabra. Se levantaba raspando el piso con las pantuflas, bajaba las escaleras, fruncía el ceño al ver a la empleada, tomaba un libro de la biblioteca y de la misma manera desandaba el trecho. Estiraba las sabanas, ordenaba su ropa interior, habría las ventanas, salía al balcón que daba a un vivero y respiraba. Se quedaba al sol hasta entrado el mediodía. Una vez en el cuarto, la empleada le traía la comida. Tiraba fuerte de las sabanas para enderezarla y darle de comer.

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IGUAL QUE A MAMÁ

Me paso el cepillo. Siento una caricia de dedos mimosos como los de mamá antes de ir a dormir. Es muy finito mi pelo por eso me cuesta tanto cuando me hago trenzas. Acá atrás me tironea y siento cómo se cortan algunos pelos.

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FOTOS ENMARCADAS

Corría apenas la cortina, espiaba sin ver. La espera no era tal cosa. Recorría la casa siempre con la mirada a la altura del zócalo, en un transitar lento, sin apuro,  El tiempo era su condena.  A veces miraba la escalera y pensaba que quizás la baranda pudiera tener alguna huella de ella, algún resto de perfume. La casa se había convertido en un laberinto inmenso. Las sombras habían logrado conquistar cada rincón. Arrastraba la pierna derecha, el hombro del mismo lado había caído varios centímetros, los dedos teñidos, colgaban como racimo de uvas de una rama delgada. Babeaba, pero se limpiaba para no chorrear. Se inclinaba cada vez más, pero tenía la fuerza para no dejarse caer.

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COMO JUDAS A JESUS

La hoja acariciaba la piedra de punta a cabo. Conocía el recorrido. Cada día afilaba ese cuchillo durante horas. Mirta desconfiaba de esas cosas, sin embargo en esa zona es común creer. Era un puñal o la punta de una lanza antigua. Los indios de aquí no tenían ese tipo de armas.

Los que lo conocían de antes, decían que solía ser conversador que hablaba fluido, bien. Claro que se ve poca gente pero siempre hay tema, uno charla del clima y todo eso.

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SANCHO PANZA

El frío ganó terreno y conquistó la planta baja. Los dedos perdían velocidad en el diapasón. Aprovechaba el silencio de la noche para escucharse y encontrar los acordes de una nueva canción. Las letras fluían, decía que se tenían que encontrar dos enemigos, letra y música y lograr pactar. En su sillón especial, guitarra en mano con un vaso infinito de caña de durazno, esperaba a la musa. La luz tenue del velador que enfocaba un cuadro de Don Quijote con su compañero Sacho Panza que había heredado, parecía reducirse con las horas. Era una cartulina y el dibujo caricaturesco estaba hecho con carbonilla. El le encontraba cierto movimiento.

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LA PENSION

 

La guardó debajo del colchón. El olor a pólvora invadía la habitación de la pensión de la calle Chacabuco. Tres feriantes lindaban en la otra pieza, nunca dormían, siempre había charla.  Jack y el Gordo cerraban los ojos para no mirar, como si durmieran, como si un tiro no los pudiera despertar.

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LOBO DUERME

El viento frío del invierno se filtraba en un otoño desprovisto de hojas, sin color, con la tonalidad de los grises del cine, en tiempos en que se cuidaba el detalle de las rodillas desnudas y donde los tipos duros usaban sombrero.

Se movían rítmicas las ramas de unas palmeras enanas. Convencido de que el frió iba a continuar, había salido al patio a buscar unos troncos para la estufa hogar y unos palos para la salamandra. La tierra mantenía la humedad en las sombras, el hacha firme, obstinada, clavada en el árbol caído. A unos metros, una hamaca enredada en el sauce después de una lucha contra el viento.

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LA BESTIA

Se escapó, era de esperar.

Camina arrastrando parte del cuerpo. tiene marcas en los largos brazos de rasparse contras las paredes de la estrecha prisión, respira  descargando alaridos de odio, se rasca el hombro, tiene la mirada densa. Levanta la cabeza para ver y busca. Peludo, negro, oloroso. Se mete el dedo en la nariz, escupe. El grito es largo y profundo.

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REGALOS

Era un hombre grande, vestido de rojo, de barba blanca, Recuerdo cuando estábamos distraídos tratando de ver trineos en el aire, como si los coches y las carretas volaran. Aparecía  por el patio o por una chimenea por la que apenas pasaba un gato.

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